Дорога в скит вдоль сосен вековых.
Уходят в небо золотые мачты.
Сосновый бор к молчанию привык.
Здесь тишина, трава росою плачет...

Кому поведать мне свою печаль?
Взираю на игольчатые своды,
На крон дубовых вязаную шаль,
А выше - на пернатых хороводы -

И сердце начинает говорить,
Уста младенческий рождают
лепет...
Так пряжи вьется шерстяная нить,
Так тихо воду рассекает лебедь.

Мне чудится присутствие теней
Великих старцев Оптиной юдоли.
С молитвою они скончались в ней
И приобщились необычной доли:

Навстречу выходя своим гостям,
Дыханием любви врачуют се’рдца раны...
Вот к скитским я приблизился вратам,
Пройдя сквозь бор сосновый утром ранним.